Fragmentos

Quitando las horas de trabajo, esta semana me ha dado tiempo a dormir, comer y leer Cuentos sin plumas en el autobús... menudos ratos de distracción. Pensaba cada día en escribir un post, y luego desechaba la idea, con lo que he llenado mi cuenta de borradores críticos, rencorosos y fundamentalmente agresivos contra la empresa privada, las fechas de entrega y mis muchos jefes. Supongo que habrá otras cosas más interesantes que contar...

El domingo pasado iba caminando por una calle céntrica de Madrid, escuchando la canción Madrid Barcelona de Tontxu, incapaz de comprender porque, de ser real, esa historia que cuenta se quedó en eso, en ese choque de intenciones entre ambos y poco más. Alcé la vista mientras sonaba eso de quelotuyoylomiomehuelemoltbé y allí estaba el amigo Tontxu, visiblemente más gordo que en el último concierto, abrazado a Barcelona. Ante la duda seguí paseando...

Y entre mis lecturas sobre como acabar con la cultura, engullo de postre los libros de Bukowski, voy a ensuciar un poco mi blog con un fragmento de Factotum, con el que todavía resuenan mis carcajadas...

"Era un caluroso día de verano. Empecé a sudar y a sentir picores. Me picaba el escroto. Empecé a rascarme. El picor se fue haciendo insoportable. Seguí caminando y rascándome los cojones. Yo no podía ser un reportero, no podía ser un escritor, no podía encontrar una mujer decente, todo lo que podía hacer era andar por ahí rascándome como un mono."

Creo que me dedicaré a la escritura, aún estoy decidiendo que tipo de literatura se adapta a mis tímidas maneras. Quizás puedo hacer folletines novelescos de a euro el kilo, o me decantaré por escritos bukowskianos, tremendamente irreverentes. Ya estoy viendo el título de mi primer libro, Milton: Radiografía de una derrota. Mejor me hago funcionario.

servido por milton 1 comentario compártelo